Voy contra mi interés al confesarlo;
Pero yo, amada mía,
Pienso cual tú, una
oda es solo buena
De un billete de banco al dorso escrita.
No faltará algún necio que al oírlo
Se haga cruces y diga:
<<Mujer, al fin, del siglo diecinueve,
Material y prosaica>>¡Bobería!
¡Voces que hacen correr cuatro poetas
Que en invierno se emboban con la lira!
¡Ladridos de los perros a la luna!
Tú sabes, y yo sé que en esta vida,
Con genio, es muy contado quien la <<escribe>>;
Y con oro, cualquiera hace poesía.
