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viernes, 16 de noviembre de 2012

FILTROS













Mis sentidos como discretos vigilantes tamizan
El frío amanecer que transporta la bruma a sus espaldas,
La selva de cemento inane de guirnaldas,
La soledad en mil multiplicada. Se divisan, por centenas,
Pájaros que se posan sobre las cuerdas de la inercia,
Se posan sobre las cornisas de los edificios,
Decodifican del ruido ensordecedor, su sinergia,
 Habitan en los parques y con sus artificios
 Analizan sus  pros y los contras,
Sus ventajas y desventajas,
Como mendigos con sus costras
O dolientes con sus mortajas,
Acaso detestarán los tempestuosos ruidos
Que, como bombas  asesinas e infernales,
 Se filtran arrasando violentas  sus nidos;
Dejando  solo el rastro de rudos vendavales.
O acaso  no hay ya selvas ni campiñas;
Quizá estén silenciados por el miedo
O quizá como yo, tengan filtros
En los ojos, en los oídos, en el gusto
En el tacto y en el olfato
_O quizá, como yo, solo estén muertos de susto-
Para ver lo que quieren ver
Para oír lo que quieren oír
Para ser lo que quieren ser…

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