Las flores blancas
La trompeta...
Que tienen hijos dentro:
Y no hay estómagos
Para comer la fruta...
Mientras la mariposa toca la trompeta,
Se atrinchera en la fruta,
Hay una guitarra silenciosa
Pendiente de la pared azulosa
Como una cupletísta pasada de moda...
Los zancudos
Rasgando el silencio con sus patas
_Largas como las cuerdas de la indecencia-
Mientras, en la calle,
Pasa un vehículo que no veo...
Miro al cielo del cuarto
Y me pregunto:
¿Porqué al tiempo no le saldrán
Las canas que ya empiezan
A recorrer la frente de mi padre
Con arrugas y todo?
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